Виталина Родина

ЦвЕта ночи

Время от времени и в Вечность приходит осень. Такая странная и непонятная нам, землянам. И падают на Землю цветные листья. И не могут они ложиться по правилам, в слои, там, или вороха. Каждому требуется пространство, как нам еда и воздух.

И достается же им, одиночкам. Ветра носят туда-сюда. То на крышу забросят, то в лужу. В щель забьют. Мы стараемся втиснуть в свое миропонимание: осенние, как все, так положено. И сначала вдоль дорог и тротуаров. А потом как получится. Кончилось лето и…

А – ни как все. Летят, летят листья. И тогда те, что упали в прошлую осень, и уже оставили на земле свой след, и даже те, что не успели по разным причинам, всё понимая, поднимаются вверх, в небо.

Стоит ли говорить, что для этого выбирается время тишины и безлюдья. И темноты. И даже, если бы мы захотели посмотреть на удивительное действо, этот листопад, наоборот, как летят листья белые, розовые, изумрудные, ничего у нас не выйдет. Разве можно в кромешной темноте разглядеть листья цвЕта ночи?

Тридевятое царство дождя. Июнь. 15-ое

Будто генеральная репетиция осени… Дождь… который час… без передышки… Первый настоящий в этом году. Всё, что было до этого даже и дождиком можно назвать с большой натяжкой. Улицы сбрызнет слегка, будто курицу лимонным соком. А то царапнет слегка по носу. И думай – что это было. Но сегодня! Будто за чупры, таскает берёзы за кроны ветер – туда-сюда. Молоденькая листва вцепилась в ветки, что было силы. Держится. И иначе ей никак нельзя. Не август, разметал бы до листика.

Ещё вчера плыл над Печорой черёмуховый настой, одаряя нас за бесплатно чарующей весенней симфонией радости и торжества жизни. Будто все черёмухи города разом собрались под венец. Такие стояли статные, кипенно белые. Может даже и не невесты, небесные корабли. Но последние годы не очень-то и даёт им покрасоваться северный ветер. Вот и на этот раз. Растрепал, разбросал лепестки по асфальту. Был праздник – и нету.

Монголо-татарское иго туч заполонило небо – ни просвета. В чём-то ведь должна держаться такая уйма воды!

Несмотря на полярный день – полумрак. И лень окутывает, обволакивает. И бродишь по дому, словно по туману или воде. Не ходьба, а – название. Мысли тяжёлые. Неповоротливые. Исчезают, даже не додуманные до конца, наслаиваются на другие. Думается о вечности, о том, как бы я прожила свою жизнь, доведись мне начать её заново. И соглашаюсь с собой, что на 100% по-другому. Ведь не факт, что была бы она хуже, чем эта. Надо же и на лучшее надеяться. Уже не мысленно заглянешь на кухню. И что-нибудь вкусненькое съешь. И не один раз заглянешь. Первое лекарство от хандры. Решишь было уборку сотворить, но именно эта мысль и не додумывается.

А за окном дождь, дождь…Только трава торжествует. Сочная, цвета изумруда. Конечно, вон сколько еды натекло! И ещё лужи. Не каждый день удовольствие такое. Где хочешь и как хочешь лежи, что душе угодно – отражай. Ни зонта не плывет над тротуарами. Даже самого замухрыстенького. Мир затих, затаился.

И представляется, что это нетерпеливая Осень, нарушая все законы и правила, пробралась в лето, может и на минуточку всего, посмотреть на своё будущее хозяйство. Любопытные мы, женщины. И минуточки у нас не короткие.

И знаем же мы, что так не бывает… но тогда б откуда ему взяться ему, этому тридевятому царству дождя…

Якорёк счастья

И не такой уж поздний вечер… только… Север ведь. Последние денёчки… Самые коротенькие, такие мини-мини юбочки. Безраздельное царство фонарей. Суета.

На подарки раскупается даже то, что, вряд ли, пригодится (главное, внимание) не только в новом году, даже в ближайшем столетии.

Из дверей магазинов выходят сумки с продуктами. Важные и раздутые. Съестся всё. Зато кайф. Наготовил и из дома можно не выходить. Такой повальный отдых от ежедневной готовки, доставшей работы, беготни бесконечной.

Замечательный праздник. По-моему, самый лучший из всех. Хотя, 7 ноября – это тоже было круто: колонны людей, музыка, цветы, шары, транспаранты. Дети в восторге, взрослые в предвкушении. Винегрет тазиками, селёдочка с луком. И всё это под водочку.

Мы живём во времена перемен. Быстрых и частых. А человек не смартфон-айфон. И как до́роги вот такие якоря, как Новый год, к примеру. Зацепился и здесь всё понятно, ярко, радостно. И вкусно. И счастье. Ешь, пей, танцуй, люби. Никто ни от кого ничего не требует. И фраза: «Ты меня любишь?» практически непременный атрибут застолья, такой привычный.

А 8 марта и 23 февраля я бы отменила вовсе. Любить друг друга хорошо бы ежевечно, ежегодно, ежеквартально и ежедневно.

Так вот. И не такой уж поздний вечер. Иду. А с крыш капает. И маленькие такие лужицы образуются на снегу утоптанных тротуаров. И касаются капли луж с таким удивительно родным и вкусным звуком: чмок… чмок… И подумалось мне, что Весне тоже захотелось зацепиться за такой якорёк добра и праздника. И проснулась. И всякими правдами и неправдами пробралась в декабрь, в предновогоднюю ночь, в наш городок. И плакала она от радости и счастья. И целовалась с Зимою молодо и звонко! Ведь совсем не исключено, что мы – люди, сезоны, смотримся друг в друга, как в зеркала. Повторяем друг друга, скучаем…